Вот какой-то июль – и с иголочки бор,

Мы сидим на бревне с бородатым отцом;

Вот уставшая бабка с безгубым лицом,

Параллелен земле её медленный взор.

Вот мы дальше идём. Я верчу головой –

Там за деревом, кажется, кто-то стоит…

- Забирайте налево, - отец говорит.

Мы идём. Я верчу головой – никого.

Вот мы дома – и чистим грибы во дворе.

А над бором уже вырастает гроза…

И прикрыла сосна золотые глаза,

И янтарные слёзы бегут по коре.