Поэты, побочные дети России!

Вас с черного хода всегда выносили.

На кладбище старом с косыми крестами

Крестились неграмотные крестьяне.

Теснились родные жалкою горсткой в Тарханах,

Как в тридцать седьмом в Святогорском.

Я плачу, я слез не стыжусь и не прячу,

Хотя от стыда за страну свою плачу.

Какое нам дело, что скажут потомки?

Поэзию в землю зарыли подонки.

Мы славу свою уступаем задаром:

Как видно, она не по нашим амбарам,

Как видно, у нас ее край непочатый –

Как будто талантами слишком богаты!